كارل جبران

  طنجة، مساء صيفي هادئ. كانت الشمس تميل نحو الغروب، تاركة خيوطًا ذهبية فوق صفحة البحر الممتدة حتى الأفق. من بعيد كانت أصوات النوارس تتداخل مع ضجيج خافت قادم من الكورنيش، بينما كانت نسائم البحر تداعب وجوه المارة وتخفف من حرارة النهار. في مقهى يطل على البحر، جلس كارل ومارتن إلى طاولة صغيرة في زاوية هادئة. أمامهما فنجانا قهوة، وخلفهما مدينة تبدو غارقة في حياتها اليومية، أما هما فكانا غارقين في شيء آخر؛ في أسئلة لا تنتهي عن الحب والذاكرة والزمن. كان كارل يحدق في الأفق البعيد، وكأنه يرى فيه صورًا لا يراها أحد سواه. أما مارتن فكان يتأمله بصمت، مدركًا أن خلف ذلك الشرود حكايات كثيرة لم تُحكَ بعد. بعد لحظات طويلة من الصمت، قال مارتن: مارتن: ماذا يكتب العشاق حينما يحبون يا كارل؟ أدار كارل رأسه نحوه قليلًا، ثم ابتسم ابتسامة باهتة وقال: كارل: العشاق لا يكتبون، الحب يكتبهم بنفسه يا مارتن... مارتن: إنني أفكر في القصص التي عشتها يا كارل في الحب، وأفهم من جوابك أنك تعلمت بقسوة أن تتحمل معاناة الحب والوحدة، لدرجة أنك تصورت أن الحب كتبك الآن... كارل: أجل، لقد مررت بتجارب حب عميقة وقاسية، وتحملت الكث...

  مارتن (بعد لحظة صمت، ينظر إلى البعيد): ربما… الحياة جميلة لأنها لا تخدعني يا كارل، حتى حينما تجرحني، لا تدّعي أنها تفعل غير ذلك… كارل (يميل برأسه قليلاً): جميل… بدأت تقترب، لكن لا تزال تشرح أكثر مما تقول… حاول أن تختزل، الفيلسوف لا يكثر، بل يُصيب… مارتن: إذن… الحياة جميلة لأنها لا تكذب… كارل (يبتسم بخفة): هذه جملة أقرب… لكنها قاسية بعض الشيء، كأنك تحاكم الحياة، لا كأنك تعيشها… مارتن : و هل يجب أن أعيشها بلطف؟ كارل : ليس بلطف، بل بوعي… هناك فرق… اللطف يُجمّل، أما الوعي فيكشف… مارتن (يتنهد): إذن ربما… الحياة جميلة لأنها تكشفني لنفسي… كارل (يضحك ضحكة قصيرة): الآن بدأت تزعجني… مارتن : لماذا؟ كارل : لأنك تقترب من الحقيقة، و الحقيقة مزعجة… مارتن : أليست الحقيقة هي ما يجعل الحياة جميلة؟ كارل : أحيانا… و أحيانا هي ما يجعلها ثقيلة… مارتن : إذن نحن نحب التناقض… كارل : نحن لا نحبه… نحن مكوّنون منه… مارتن (بابتسامة خفيفة): هذا أجمل ما قلته منذ بدأنا الحديث… كارل : لا تُجامِل… أنا فقط أرتّب فوضاك… مارتن : و أنا أقدّم لك الفوضى لتفعل ذلك… كارل : علاقة عادلة… مارتن : كارل… هل تعتقد أن الجم...

  مساء شتوي هادئ. نافذة مفتوحة على شارع مبلل بالمطر، وضوء أصفر خافت ينساب فوق طاولة صغيرة في مقهى شبه فارغ. يجلس مارتن أمام كارل، وبينهما صمت كثيف كأنهما يتلمسان فكرة لا تريد أن تُقال بسهولة . مارتن: هل حقًا حينما تحب شيئًا وتحلم به يتحقق؟ أقصد ليس مجرد رغبة عابرة، بل شيء داخلك يحثك عليه، يدفعك نحوه حتى وأنت تحاول أن تتجاهله، ألا تؤمن به، أن تقنع نفسك أنه وهم… ثم يعود. يعود بإلحاح غريب، كأنه لا يقبل أن يُنسى . كارل: أعطني مثالًا دقيقًا لأفهم ما تعنيه . مارتن : حكيم مثلًا. نعرفه جميعًا. أراه دائمًا يعيش في تناقضات كثيفة كسحاب الشتاء؛ يهرب من شيء ثم يغرق في شيء آخر. أحيانًا يبدو كمن يركض بعيدًا عن ذاته، وأحيانًا كمن يسلم نفسه لها بالكامل. لكنه في النهاية مبدع. لديه حدس حاد، يفهم ما يجري بسرعة، يلتقط الإشارات قبل أن تكتمل. رأيته يفشل كثيرًا، يتعثر، يضيع في اختياراته، ثم فجأة أراه راقيًا في التربية، في تكنولوجيا التعلم، في الشعر والفن والموسيقى. كأن شيئًا يقوده رغم فوضاه. ومع ذلك، يقول إن ما يفعله ليس نجاحًا، بل مجرد تعبير عن تراكمات نفسية، عن عقد قديمة، عن محاولة تفريغ داخلي. يرفض أ...

 إضاءة خافتة. مقعدان خشبيان في ساحة شبه فارغة. شجرة عارية. مساء طويل. مارتن (ينظر إلى الأرض): هل حقًا لا معنى للوجود؟ أم أننا نخترع المعنى كي لا نسقط؟ أحيانًا أشعر أن كل شيء مجرد تأويلات… وأنه لا توجد حقيقة أستند إليها لأقيس نفسي. كارل (بهدوء، كمن اعتاد هذا السؤال): أعتقد ذلك، وبشدة. لكن انتبه، هذا لا يعني الفراغ، بل يعني الحرية الثقيلة. مارتن: حرية؟ أنا لا أشعر إلا بالتيه. صرت لا أدري ماذا يهم وماذا لا يهم. حاولت أن أمارس الرياضة، اليوم الأول كان حماسة خالصة. ثم… بعد أيام، نسيت. لا لأنني كرهتها، بل لأن الرغبة نفسها تبخرت، رغم أنني لطالما قلت إنها جيدة. كارل (يبتسم ابتسامة صغيرة): هذا مثال دقيق. الحياة يا مارتن ليست خطًا مستقيمًا، بل ازدحام احتمالات. أفكار تريد أن تكون، رغبات تريد أن تتحقق، مخاوف تشدّك من الخلف، وذكريات طفولة تهمس لك: كن هكذا، لا تكن هكذا. أنت لا تفشل في الاستمرار، أنت فقط تعيش صراع القوى بداخلك. مارتن (بشيء من القلق): لكنني تعبت من الصراع. أريد طريقًا واحدًا، واضحًا، أرتاح فيه وأقول: الآن الأمور بخير. كارل: ذلك الوعد هو أكثر ما يخدعنا. حين نكوّن صورة عن أنفسنا “أن...

  المشهد: مقهى هادئ على شرفة تطل على شارع مزدحم في المدينة، الضوء الدافئ يتسلل بين النوافذ، مارتن وكارل يجلسان على طاولة خشبية قديمة، الأكواب بين أيديهما، صمت ممتد قبل أن يبدأ الحوا ر. مارتن : يا كارل… إنني حقًا لا أفهم ماذا يجري في روح حكيم. أحبه… نعم، أراه… أراه عالقًا، كأن شيئًا ما يوقفه عن كل شيء: قراراته، حريته، اختياراته. كأن الحياة تمشي أمامه، وهو واقف، يراقبها من بعيد. كيف ترى الأمر، وأنت ربما أقرب إليه مني؟ كارل : (يتنهد، يعبث بفنجان القهوة بين يديه) يا مارتن… كم مرة قلت لك، تعجب بكل شيء إلا بحكيم نفسه. أنت تعرف أنه بدأ حياته بانفصال كامل عن قواعد الحياة الاجتماعية، أنه كبير يتبع حدسه فقط… لا أحد يفرض عليه شيء، حتى هو نفسه أحيانًا. هناك تفاصيل كثيرة، تجعل متابعة حياته، وهو الآن في سن الثلاثين، واضحة لمن يراقب بصمت. دعك من دهشتك التي لا تأتي بتحليل حقيقي، ربما بالكثير من الأحكام المتسرعة . مارتن : أفهمك، يا كارل… لكن، أليس من مسؤوليتنا أن نساعده؟ أن نقف بجانبه، أن نحاوره، أن نفتح له نوافذ جديدة، لتحرره من كل ما يجعل حياته ركب رمال، مخنق… أحيانًا أشعر أن كل شيء بدا...

 مارتن: يا كارل، ما أشدّ عصفك بنفسك، كأنك بحر يتناوبه المدّ والجزر في ساعة واحدة. ما عدتُ أعرف أين تقف، في أيّ ضفة، أم أنك تائه في المجرى؟ كارل: يا مارتن، أنا المجرى ذاته. كلما حاولت أن أستكين في حوضٍ صغير، انسكبتُ منه. كبرتُ سنينًا، وها أنا أكتشف أن طفلي المتمرّد لم يكبر معي، بل ما زال يركض في داخلي، يركل جدران عقلي، ويضحك على كل قيد أحاول أن أضعه . مارتن: لكنك تبحث عن السلام، أليس كذلك؟ ألا ترى أن الراحة سبيل النجاة؟ كارل: الراحة موت مقنّع يا صديقي. الراحة سجنٌ جدرانه ناعمة. كلما جلستُ في حضنها، شعرت أنني أُساق إلى قبرٍ بطيء. إنني لا أطيق أن أكون حجراً، ولا أن أُدفن في صمت العاقل. في داخلي نار، وإن حاولتُ إخمادها احترقت أكثر . مارتن: أنت إذن أسير نارك . كارل: بل أنا نار نفسي. أنا الشرارة واللهيب والدخان. كلما أطفأتُ جمرةً في صدري، اشتعلت أخرى. أريد أن أكون سيدًا على نفسي، لكن نفسي تعرف أن تتمرّد عليّ كما لو كانت غريباً يسكنني . مارتن: وماذا بعد هذا الصراع الطويل؟ إلى أين يمضي بك؟ كارل: إلى لا مكان. أو ربما إلى كلّ مكان في وقتٍ واحد. إنني أركض بين ضفاف متناقض...

شرفة منزل قديم. الليل هادئ، أضواء المدينة تلمع من بعيد . .. كرسيان خشبيان، على الطاولة بينهما إبريق شاي نصف فارغ و شمعة . .. الريح تحرّك ستارة بيضاء خلف النافذة . مارتن (ينظر إلى الأفق، بصوت متسائل) : كارل… هل صحيح أن الإنسان لا يمكن أن يكون كاملاً؟ أقصد… هل يستحيل أن يجمع كل صفات الإنسان الراقي؟ الصبر في التواصل، احترام الآخرين، الإنصات، الصدق بلا كذب، الأمانة بلا غش … ألا يمكن أن يتحقق ذلك؟ كارل (يبتسم ابتسامة حزينة، يحرك فنجان الشاي بيده) : سؤال جميل يا مارتن… وهو من جوهر المشكلات التي لم أجد لها حلاً حتى اليوم . أنا نفسي أقول لنفسي: لا يمكن أن أطبق القاعدة مئة في المئة . لأنني إن فعلت… ربما غدًا سأذوب في العدم… أو أنتحر . مارتن (مستغربًا، يعتدل في جلسته) : قاسٍ ما تقول يا كارل ! اشرح لي… كيف يمكن للكمال أن يقود إلى العدم؟ كارل (ينهض من كرسيه، يتقدم نحو سور الشرفة، ينظر إلى الأسفل) : سأمنحك مثالاً بسيطًا… وربما أنت أيضًا تعيشه . هناك من يتعامل معي بقسوة… فبدل أن أرد عليه بنفس القسوة، أكون طيبًا . وهناك من يحب أن يستغلني… لأن عندي مالاً أو شيئًا يثير حاجته . ...

  صمت طويل، يقطعه تنفس كارل المرهق. يرفع عينيه نحو النافذة كمن يلاحق طيفًا بعيدًا. مارتن يراقبه، مبتسمًا بنصف ابتسامة ساخر ة... مارتن (بصوت مبحوح كمن يحدث نفسه) : أتعجب منك يا كارل... أراك تصحو قبل الشمس، صائمًا عن الخبز والماء، كأنك تريد أن تحيا من هواء هذا الصباح وحده ... أي قلب هذا الذي يضيق بما وسعه الكون؟ كارل (ببطء، كأن الكلمات تُنتزع من داخله) : لا تبحث في قلبي يا صديقي... فالحزن لا يَسعُه فهم، بل هو نهر جارٍ تحت صخرة لا يراها أحد... أنا مرهق، تائه بين ما كتبت وما لم أكتب، بين ما عشته وما لم أعشه... حتى هذا الكأس من أزير الجبال، لم يشفِ عطشي ... مارتن (يضحك بخفة، ثم يقترب قليلًا) : تكتب وتكتب، حتى غدت مكتبتك مقبرة للأوراق، وكل كلمة فيها شاهد على وجعك ... ألا ترى؟ أنت شاعر يملأ الدنيا أحزانًا، لكن قصائدك تبقى سجينة رفوفك ... كارل (بصوت خافت، متحشرج) : دعني... دعني ألجأ إلى صمتي، ففي الصمت وحده أجد ملاذًا من ضوضاء السؤال . مارتن (ينهض، يخطو ببطء نحو النافذة، ينظر إلى الأفق) : وهل أتركك أسيرًا لصمت يلتهمك؟ لا يا كارل... أنت عزيز عليّ كما الربيع على أغصان ...

  كارل (ساخرًا):  مارتن… منذ ساعة وأنت تحدّق في هذه الشاشة، كأنك تنتظر أن يخرج منها المخلّص. ماذا تفعل؟ مارتن (بنشوة):  أتعلم فنون المستقبل ! كارل (مستغربًا):  فنون المستقبل؟! كنت أظنها الزراعة على سطح القمر أو الرقص على موسيقى الكواكب… فما هي إذن؟ مارتن (بفخر طفولي):  الذكاء الاصطناعي يا رجل. أعبث بأدوات كثيرة… واحدة تولّد صورًا كأن بيكاسو انبعث من قبره، وأخرى تكتب لي موسيقى كأن موزارت تعاقد مع معالج إلكتروني . كارل (ضاحكًا):  رائع… صار عندك مقبرة فنية رقمية! تستحضر الأشباح واحدًا واحدًا. ماذا بعد؟ ستطلب من سقراط أن يشرح لك كيف تحضّر بيتزا؟ مارتن (متحمسًا):  ولم لا؟! كل شيء ممكن الآن. لقد صنعت أمس قصيدة فلسفية خلال ثوانٍ . كارل:  خلال ثوانٍ؟! الشعر يحتاج نارًا، وأنت تطهوه بالمايكروويف . مارتن:  المهم النتيجة! الكلمات جميلة، الإيقاع ساحر، الصور مدهشة . كارل (ساخرًا):  وهل جرّبت أن تفهم ما كتبت؟ أم أنك اكتفيت بالتصفيق للآلة كالأب الذي يصفّق لمولود لا يعرف لمن يشبه؟ مارتن (ينقر على لوحة المفاتيح بحماس): ...