المشاركات

عرض المشاركات من أغسطس, 2026

آخر ما نشر كارل!

رجل يعرف كل شيء إلا كيف يعيش

  صحيح أنني أميل إلى ما أسميه الأدب الأشخصي، أو الأدب التخييلي، ولا أعرف إن كنت أمارس الأدب حقًا، أم أنني أحاول أن أجد في الكتابة مكانًا أضع فيه أولئك الذين لم أستطع الاحتفاظ بهم في الحياة. فأنا أحب أن أجمع حكيمًا بكارل، ومارتن بنورة، وأن أكتب عن أمي وأبي، وعن كل من اقترن بهم قلبي حبًا ومودة، حتى أولئك الذين لم يعد بيني وبينهم شيء سوى ذكرى لا أعرف لماذا ما زلت أحسن معاملتها. وأحب كذلك أن أكتب عن الغرباء، عن الذين لا أعرف أسماءهم ولا حكاياتهم، ولا كيف عاشوا حياتهم بعمق، ولا إن كانوا سعداء بما صاروا إليه، أو أنهم، مثلي، تعلموا أن يبدوا عاديين أمام الآخرين، وأن يؤجلوا انهيارهم إلى ساعة لا يراهم فيها أحد. ولعل ما يشدني إلى الغرباء أنهم لا يطالبونني بشيء. أستطيع أن أحب رجلًا رأيته في القطار دون أن أخشى خذلانه، وأن أتخيل حياة امرأة عبرت الطريق دون أن أكون مسؤولًا عن حزنها. أما الذين أحبهم فعلًا، فأنا لا أعرف دائمًا كيف أكون قريبًا منهم. وهذه، على ما يبدو، واحدة من سخريات حياتي؛ أنني أمنح الغرباء من خيالي ما أعجز أحيانًا عن منحه لأقرب الناس إليّ من وقتي. ولا أدري كيف أجمع خراب نصوصي وكتاب...

مدينة اسمها نورة

  أيا نورة! في حبك أنا الثورة لم تجد بلادًا تشتعل فيها، فاشتعلت في صدري. منذ عرفتكِ وأنا أستيقظ كل صباح على صوت المتظاهرين في دمي، يهتفون باسمكِ، يرفعون صورتكِ فوق شراييني، ويطالبون قلبي بألّا يعود إلى رشده. أفهمكِ، وأفهم أن الحياة ليست سوى فنّ النسيان: أن ننسى يدًا أفلتتنا، وأن ننسى بابًا أُغلق في وجوهنا، وأن نضع وجعنا القديم في صندوقٍ صغير، ثم ندفنه تحت سرير السنوات ونتظاهر أننا نمنا. أفهم أن الحياة تمسح أسماءنا عن مقاعد الانتظار، وتبدّل وجوهنا في المرايا، وتعلّمنا كيف نمرّ قرب الأماكن التي قتلتنا من دون أن نصرخ. لكنني يا نورة فشلت في هذا الدرس. نسيت كثيرًا من الأشياء: نسيت وجوه أصدقائي، نسيت ضحكتي القديمة، نسيت الطريق إلى نفسي، ونسيت لماذا كنت أريد النجاة أصلًا، لكنني لم أنسَكِ. لم أنسَ يوم حضنتِني وكأنكِ تجمعين حطام رجل سقط لتوّه من السماء. كان حضنكِ قصيرًا، لكنه كان كافيًا كي أقضي عمري كلّه أبحث عن الطريق إليه. مرّت سنوات. كبرت الأشجار التي شهدت لقاءنا، تهدّمت مقاهٍ، تزوّج الأصدقاء، وصار الذين كانوا يكتبون عن الحب يكتبون عن أسعار البيوت والفرق بين السيارات. ربما أنتِ أمّ الآن،...

لم تكن لي، لكن قلبي لم يفهم ذلك

 هل يحق لي أن أحب امرأة دفعتها الظروف إلى أن تعيش مع رجل آخر كل الأشياء التي كنت أحلم أن أعيشها معها؟ هل يحق لي أن أحب امرأة أصبحت أمًّا لأطفال ليسوا أطفالي، وصار لها بيت لم أكن أنا بابه، وحياة لم أكن أنا الرجل الذي يقف في قلبها؟ وهل يحق لي، بعد كل هذا، أن أظل مصرًّا على جنون حبي، كأن شيئًا لم يحدث، وكأن السنوات لم تمر، وكأن قلبي لم يتلقَّ الخبر الذي فهمه العالم كله إلا هو؟ أحيانًا أسأل نفسي إن كان ما أفعله وفاءً فعلًا، أم نوعًا آخر من العناد الذي يرتدي ثياب الوفاء كي لا أعترف أنني لا أعرف كيف أعيش بعد خسارتها . أرفض نساءً لا ذنب لهن . أبتعد عن وجوه جميلة، وعن قلوب ربما كانت ستعاملني برحمة، وعن أيدٍ ربما كانت ستدفئ هذه اليدين اللتين صارتا باردتين دائمًا . أفعل ذلك لأن شيئًا في داخلي يقول لي إنني إن أحببت امرأة أخرى فسأكون خائنًا للحب الأول، وإن ابتسمت بصدق لامرأة أخرى فسأكون قد أنكرت كل تلك الليالي التي بكيت فيها من أجلها . ولا أعرف من أين جاءتني هذه القسوة . لا أعرف من زرع في داخلي هذه المحكمة التي لا تنام . محكمة لا تعترف بالظروف، ولا بالزمن، ولا بالمنطق، ولا بح...